Ego trips

Dice Artaud que no hay nadie que haya jamás escrito, o pintado, esculpido o modelado, construido, inventado a no ser para salir del infierno. Y podría ser que el infierno sea entonces de naturaleza egocéntrica. No me lo imagino sino hecho con los engendros de nuestro propio ego vueltos en nuestra contra. Y lo digo acá porque el proyecto concluyó y no hubo demasiada alegría. Hay que decir que nuestra construcción barrial de tubos y junturas apenas nos divirtió a nosotros un poco y a un par de niños. La configuración de esta cosa mutante me fue llevando poco a poco a una melancolía ya conocida por mí; no se trata de estar acompañado o no, sino de la incapacidad de un contexto determinado para alimentar a todos los habitantes, los que administran una alegría momentánea y los incapacitados para ella. Será, pues, que este infiernillo tan mentado no esté hecho sino de simulación. Todos los participantes en la acción del miércoles eran artistas que colaboraban en el intento de búsqueda de sentido por medio del sinsentido. No sé si nos comunicábamos. Un poco, quizá, en la medida de la necesidad inmediata por hacer que la cosa siguiera avanzando. Más allá dudo que se compartiera una idea común incluso entre nosotros. Y los puesteros allá, ocupados en vender lápices y adornitos de navidad dentro de sus cuevas cuadradas de tubo. Por supuesto no hubo participación porque -según yo- nos faltó un acercamiento con la gente de la zona. Esa y no otra hubiera sido la pieza. Si lográbamos comunicar una idea y convencer por medio de cualquier metodo, directo o indirecto, a los habitantes del barrio, la cosa hubiera sido distinta. No iba más allá de un sentimiento de solidaridad comunicado a los que tienes cerca. Eso es lo único que recupera comunidad; la conciencia de que lo que le debes al otro te lo debes a tí mismo. Entonces muchos habrían acudido para hacer arte o construir una casa de palillos de dientes. Acá, por el contrario, lo que prevalecía era la sospecha y un poco la necesidad de cumplimiento con la institución. Velocidad para el registro; cada quien tomandolo todo porque al fin y al cabo se trataba no de la recuperación del presente (una recuperación al estilo de Paul Goodman) sino de lo que iría a pasar (lo futuro) tratado como ya pasado. Y entonces quizá por eso esa velocidad, quiero decir, esa falta de preocupación por lo que al fin y al cabo siguió siendo ajeno a nosotros: los otros. En este afán de creatividad sin límites para el me encanta, que chido presto no hay sino ganas de no quedarse, de no comprometerse. Será que ello, y no otra cosa, es para la clase de gente que nos dedicamos a esto el infierno contemporáneo.